—¿Entonces qué es? —pregunté.
Julián tardó unos segundos en responder.
—Claudia está registrada como representante legal de Promotora Vértice Azul.
Sentí un golpe seco en el pecho.
Conocía ese nombre.
Vértice Azul era la sociedad pantalla propietaria de la camioneta accidentada. Una empresa sin oficinas, sin empleados y con un domicilio fiscal en una bodega abandonada de Naucalpan. Durante seis meses había recibido transferencias de Grupo Armenta por conceptos vagos: consultorías, estudios de mercado, logística estratégica.
Cuarenta y ocho millones de pesos en total.
—¿Desde cuándo lo sabes?
—Confirmamos su identidad esta tarde. Estaba esperando tener pruebas suficientes antes de decírtelo.
Miré a través del cristal. Claudia seguía en la camilla, con los ojos cerrados y dos policías esperando para interrogarla.
—¿Álvaro le robaba dinero a la empresa?
—No solo a la empresa —contestó Julián—. También estaba moviendo recursos de un fideicomiso a tu nombre.
Apreté el teléfono con tanta fuerza que la pantalla rota me cortó el dedo.
Una gota de sangre cayó sobre el piso blanco.
—Ese fideicomiso era para la fundación.
—Lo sé.
La Fundación Elena Salgado llevaba el nombre de mi madre. Yo la había creado para financiar tratamientos de niñas con cardiopatías congénitas. Cada peso tenía un destino. Cada transferencia representaba una cirugía, una cama de hospital, una familia que no tendría que vender su casa para salvar a una hija.
Álvaro no solo me había engañado.
Había metido las manos en la memoria de mi madre.
—Congela todo —dije—. Las cuentas, las tarjetas corporativas, los accesos remotos. Y llama a la aseguradora. Nadie debe llevarse esa camioneta.
—Ya lo hice. Pero hay algo más extraño.
Cerré los ojos.
—Dímelo.
—Según el primer reporte, los frenos fueron manipulados.
El ruido del hospital desapareció.
Durante unos segundos solo escuché mi propia respiración.
—¿Alguien intentó matarlos?
—Eso parece. Aunque todavía no sabemos a cuál de los dos.
Colgué y regresé al cuarto de Álvaro.
Mercedes estaba acomodándole la almohada con una ternura que jamás había tenido conmigo. La carpeta seguía abierta sobre la mesa. La pluma descansaba exactamente donde la había dejado.
—¿Ya terminaste tu berrinche? —preguntó ella.
Tomé la pluma.
Álvaro sonrió débilmente.
—Sabía que entenderías.
Pasé las hojas una por una. Fingí revisar las cláusulas, aunque ya había visto suficiente. Los documentos transferían mis derechos de voto a Mercedes y autorizaban a Álvaro a disponer de las cuentas incluso si quedaba incapacitado.
Pero habían cometido un error.
La fecha del poder notarial era de tres días antes.
—¿Cuándo prepararon esto? —pregunté.
Mercedes cruzó los brazos.
—Hace unas semanas. Por prevención.
—Aquí dice que Álvaro compareció ante el notario el martes a las once de la mañana.
—¿Y?
—El martes a las once estaba conmigo en Querétaro.
Álvaro abrió los ojos.
Mercedes dejó de sonreír.
Habíamos asistido juntos a la inauguración de una planta. Había fotografías, videos, empleados y periodistas que podían demostrarlo.
El documento era falso.
Dejé la pluma sobre la carpeta.
—El notario les vendió una escritura fraudulenta.
—No sabes lo que estás diciendo —murmuró Mercedes.
—Lo sé perfectamente.
Álvaro intentó incorporarse, pero el dolor lo obligó a hundirse en la cama.
—Irene, escucha…
—No. Tú vas a escucharme.
Me acerqué hasta quedar junto a él.
—A partir de este momento quedan suspendidas todas tus facultades dentro de Grupo Armenta. También las de tu madre. Mañana habrá una sesión extraordinaria del consejo.
Mercedes soltó una carcajada.
—No puedes convocarla sin Álvaro.
—Tengo el sesenta y dos por ciento de las acciones.
La habitación quedó en silencio.
Álvaro miró a su madre. Ella lo miró a él. Fue apenas un segundo, pero vi algo que nunca había visto entre los dos.
Miedo.
—Esas acciones pertenecen a la familia Armenta —dijo Mercedes.
—Pertenecen a quien pagó las deudas cuando su hijo llevó la compañía a la quiebra.
—Eras su esposa.
—Sí. Y por eso confié en ustedes más tiempo del que merecían.
Mercedes tomó la carpeta.
—Vas a arrepentirte.
—Eso ya lo hice durante doce años.
Salí antes de que vieran temblar mis manos.
No llegué al elevador.
—Señora Salgado.
Uno de los policías que esperaba junto a Claudia se acercó. Era un hombre de cabello canoso y mirada cansada.
—Soy el comandante Robles. Necesito hacerle algunas preguntas sobre la camioneta.
—Pregunte.
—¿Su esposo solía utilizarla?
—No sabía que existía hasta esta noche.
Robles abrió una libreta.
—Encontramos dos teléfonos dentro del vehículo. Uno pertenece a la señorita Claudia Fuentes. El otro estaba registrado con datos falsos.
—¿Creen que era de Álvaro?
—Lo encontramos debajo de su asiento.
Sacó una bolsa transparente. Dentro había un celular negro, intacto.
La pantalla se iluminó.
Una notificación mostraba un mensaje recibido minutos antes del accidente.
“ELLA YA DESCUBRIÓ LAS CUENTAS. ESTA NOCHE TIENES QUE HACERLO.”
Sentí un escalofrío.
—¿Quién envió eso?
—El contacto está guardado solo con una letra: M.
Mercedes.
El nombre apareció en mi mente antes de que pudiera evitarlo.
Pero había demasiadas personas cuyos nombres comenzaban con esa letra. Podía ser un socio, un contador, un empleado.
Robles guardó la bolsa.
—Necesitamos desbloquearlo.
—Álvaro usa el mismo código para todo.
Le di los seis números.
La fecha de nacimiento de su madre.
El policía levantó una ceja, pero no dijo nada.
Cinco minutos después regresó.
—El teléfono contiene fotografías de documentos, transferencias y conversaciones con Claudia. También hay grabaciones de voz.
—¿Grabaciones?
—Parece que alguien estaba reuniendo pruebas.
Miré hacia la camilla de Claudia.
Ella había abierto los ojos.
—Quiero hablar con Irene —dijo.
Mercedes salió del cuarto de Álvaro en ese momento.
—Mi nuera no tiene nada que hablar con esa mujer.
Claudia giró la cabeza y la miró.
La expresión de su rostro cambió por completo.
No parecía culpable.
Parecía aterrorizada.
—No la deje acercarse —suplicó.
Mercedes se quedó inmóvil.
—Está medicada. No sabe lo que dice.
—Usted cortó los frenos.
La acusación resonó en el pasillo.
Dos enfermeras dejaron de caminar. El comandante Robles cerró su libreta.
Mercedes soltó una sonrisa fría.
—Qué conveniente. La amante herida culpa a la suegra.
Claudia intentó levantarse, pero una enfermera la detuvo.
—Yo no soy su amante —dijo, mirándome—. Soy auditora.
Sentí que todo se inclinaba a mi alrededor.
—¿Auditora de quién?
—De la Comisión Bancaria. Aunque esta investigación todavía no era oficial.
Mercedes dio un paso hacia ella.
Robles se interpuso.
—Mantenga su distancia, señora.
Claudia respiró con dificultad.
—Hace ocho meses detectamos movimientos irregulares vinculados con Grupo Armenta. Empresas fantasmas, facturas duplicadas, dinero enviado al extranjero. Álvaro aparecía en todas partes, así que pensé que él dirigía la operación.
—¿Y no era así? —pregunté.
—Él firmaba. Él autorizaba. Pero alguien más daba las órdenes.
Sus ojos volvieron hacia Mercedes.
Mi suegra levantó el mentón.
—No voy a quedarme aquí escuchando delirios.
—Entonces váyase —dijo Robles—. Pero no abandone el hospital.
Mercedes regresó al cuarto de su hijo sin responder.
Claudia cerró los ojos un instante.
—Me acerqué a Álvaro para conseguir pruebas. Dejé que creyera que podía impresionarme. Cenas, regalos, viajes… todo pagado con cuentas que yo estaba rastreando.
Recordé la pulsera de oro.
—Él te llamaba “amor”.
La vergüenza cruzó su rostro.
—Porque terminó creyendo que había algo entre nosotros. Yo nunca le dije que sí, pero tampoco lo detuve. Necesitaba que confiara en mí.
Me dolió escucharla.
No porque Álvaro fuera inocente. Al contrario.
Había estado dispuesto a traicionarme aunque Claudia solo fingiera corresponderle.
—¿Por qué iban juntos esta noche?
—Álvaro descubrió quién estaba detrás de las transferencias. Me llamó desesperado. Dijo que tenía pruebas y que quería entregármelas a cambio de protección.
—¿Protección contra quién?
Claudia no alcanzó a contestar.
Un estruendo salió del cuarto.
Mercedes gritó.
Todos corrimos.
Álvaro estaba convulsionando. Las alarmas de los monitores llenaron la habitación. Un médico me empujó hacia la puerta mientras varias enfermeras rodeaban la cama.
—¡Código azul!
Mercedes lloraba contra la pared.
—¡Hagan algo! ¡Salven a mi hijo!
El personal médico trabajó durante minutos que parecieron horas. Yo observaba desde el pasillo, incapaz de moverme.
Finalmente, el monitor recuperó un ritmo estable.
El doctor salió con el rostro tenso.
—Tuvo una reacción severa. Necesitamos revisar los medicamentos que recibió.
Una enfermera levantó una jeringa vacía encontrada junto al suero.
—Esto no pertenece a nuestro equipo.
Robles miró a Mercedes.
Ella palideció.
—Yo no hice nada.
—Nadie la ha acusado todavía —respondió él.
—Pero lo están pensando.
—¿Deberíamos?
Mercedes abrió la boca, pero no salió ninguna palabra.
El comandante ordenó cerrar el pasillo. Nadie podía entrar ni salir hasta que revisaran las cámaras.
Entonces recordé algo.
Cuando regresé al cuarto para enfrentar a Álvaro, Mercedes estaba acomodándole la almohada. Había tenido las manos cerca del suero.
Pero no estaba sola en el hospital.
Había médicos, enfermeras, policías, familiares y empleados entrando y saliendo.
Cualquiera pudo hacerlo.
Claudia me llamó con un hilo de voz.
—La prueba no está en el teléfono.
Me acerqué.
—¿Dónde está?
—En una memoria.
—¿La traías contigo?
Asintió.
—Estaba dentro de mi collar.
Miré su cuello.
No llevaba ningún collar.
Claudia levantó una mano temblorosa y tocó su clavícula desnuda.
—Lo tenía cuando subí a la ambulancia.
Una enfermera revisó sus pertenencias. Había aretes, una bolsa, una cartera y la pulsera de oro.
Ningún collar.
—¿Qué contenía? —preguntó Robles.
—Contratos, estados de cuenta y audios. Suficiente para demostrar quién controlaba las sociedades.
—¿Quién sabía de la memoria?
Claudia me miró.
—Álvaro y yo.
Desde el cuarto llegó la voz débil de mi esposo.
—Irene…
Entré.
Álvaro apenas podía mantener los ojos abiertos. Me acerqué sin tocarlo.
—¿Dónde está la memoria?
Sus labios se movieron.
—Tu casa.
—¿Qué?
—La escondí… en tu casa.
—¿Dónde?
Antes de responder, miró hacia la puerta. Mercedes estaba custodiada por un policía al otro lado del cristal.
—En el piano de tu madre.
Sentí que me faltaba el aire.
El viejo piano seguía en la sala de mi casa de Coyoacán. Nadie lo tocaba desde que mi madre murió. Álvaro decía que ocupaba demasiado espacio, pero yo jamás permití que lo vendiera.
—¿Por qué la escondiste ahí?
Una lágrima resbaló por su sien.
—Porque era el único lugar al que mi madre nunca entraba.
Me incliné hacia él.
—¿Ella dirige el fraude?
Álvaro cerró los ojos.
—Yo pensé que sí.
—¿Pensaste?
—Hasta hoy.
Abrió la mano y me mostró un pedazo de papel doblado. No sabía cómo lo había conservado entre médicos, policías y enfermeras.
Lo tomé.
Era una fotografía pequeña, impresa en papel común.
En ella aparecía Mercedes entrando a un restaurante. A su lado caminaba Julián, mi abogado.
Sentí que el corazón se me detenía.
En el reverso había una fecha.
Dos semanas antes.
Y una frase escrita con la letra de Álvaro:
“IRENE CONFÍA EN ÉL. POR ESO ES EL MÁS PELIGROSO.”
Mi celular vibró.
Era un mensaje de Julián.
“Las cuentas están congeladas. Todo está bajo control.”
Segundos después llegó otro.
“Voy rumbo a tu casa. Necesito recoger unos documentos del piano antes de que llegue la policía.”
Levanté la vista.
Claudia me observaba desde el pasillo. Mercedes sonreía detrás del agente como si supiera exactamente lo que yo acababa de descubrir.
Guardé la fotografía en mi bolsa y marqué el número de la alarma de mi casa.
Nadie contestó.
Volví a llamar.
Esta vez una voz desconocida respondió.
—Señora Salgado —dijo un hombre—, no vaya a Coyoacán.
—¿Quién habla?
Escuché un golpe, madera rompiéndose y después las primeras notas desafinadas del piano de mi madre.
—Llegó demasiado tarde —susurró la voz—. Julián ya está adentro.