—Porque la casa… no es el único problema.
No entendí sus palabras al principio.
Me quedé mirando a Roberto, esperando que sonriera, que dijera que todo aquello era una confusión, una de esas situaciones absurdas que después terminan convirtiéndose en una anécdota familiar.
Pero no sonrió.
—¿Entonces qué más me estás ocultando?
Roberto bajó la mirada.
Rebeca cruzó los brazos.
—Díselo tú —murmuró ella—. Después de todo, llevas años preparándote para este momento.
Sentí un escalofrío.
—¿Años?
Roberto respiró profundamente.
—Elena, la abuela no cambió el testamento hace unos meses.
—¿Qué?
—Lo cambió hace siete años.
Me quedé inmóvil.
—Eso es imposible. Hace siete años la abuela todavía decía que la casa sería de las dos.
—Eso era lo que quería que tú creyeras.
Rebeca sacó otro documento del bolso y lo puso sobre la mesa.
—Lee la fecha.
Lo tomé.
Siete años atrás.
La firma de mi abuela aparecía al final de una declaración notarial en la que me dejaba fuera de la herencia.
Pero había algo todavía más extraño.
Junto a la firma de mi abuela aparecía la de un testigo.
La reconocí inmediatamente.
Era Roberto.
—No… —susurré.
Mi esposo cerró los ojos.
—Yo estuve presente cuando se firmó.
Sentí que las piernas me fallaban.
—¿Tú sabías que la abuela me había desheredado?
—Sí.
—¿Y nunca me lo dijiste?
—No podía.
—¡¿No podías?!
Mi grito hizo que el silencio de la casa pareciera todavía más pesado.
Rebeca permaneció callada.
Yo la miré.
—¿Tú también lo sabías?
No respondió.
Y ese silencio fue suficiente.
—Los dos…
Me llevé una mano a la boca.
—Los dos me mintieron durante siete años.
Roberto se acercó.
—No fue por la casa.
—Entonces, ¿por qué?
Él miró hacia la ventana.
—Porque tu abuela descubrió algo.
—¿Qué cosa?
Roberto tardó unos segundos en responder.
—Que alguien estaba sacando dinero de una cuenta que ella había mantenido oculta durante décadas.
Fruncí el ceño.
—¿Qué tiene que ver eso conmigo?
Rebeca dio un paso hacia mí.
—Todo.
Sacó una fotografía vieja.
Era una imagen de mi abuela junto a una mujer que no reconocí.
Al reverso había una fecha y una dirección.
La dirección de nuestra casa.
—¿Quién es ella?
Rebeca me miró fijamente.
—Nuestra madre.
Sentí que el mundo se detenía.
—No digas tonterías. Mamá murió cuando éramos niñas.
—No, Elena.
Rebeca tragó saliva.
—La mujer que murió no era nuestra madre.
Miré nuevamente la fotografía.
—Entonces… ¿quién era?
Roberto se acercó lentamente.
—Alguien pagó para que desapareciera.
Sentí un frío recorrerme la espalda.
—¿Quién?
Rebeca abrió la boca, pero antes de responder se escuchó un ruido en el piso de arriba.
Los tres levantamos la cabeza.
Un golpe.
Después otro.
Como si alguien estuviera caminando dentro de la habitación de la abuela.
—¿Hay alguien arriba? —pregunté.
Roberto palideció.
Rebeca dejó caer la fotografía.
—Eso no puede ser.
—¿Qué no puede ser?
Ella me miró aterrorizada.
—La abuela escondió algo en esa habitación.
Subí las escaleras casi corriendo.
Abrí la puerta.
Todo estaba exactamente como lo había dejado.
La cama tendida.
El armario cerrado.
El viejo tocador.
Pero entonces vi algo sobre la almohada.
Un sobre.
Tenía mi nombre escrito a mano.
ELENA.
Lo abrí.
Dentro había una sola hoja.
Solo había una frase.
“Si estás leyendo esto, significa que Rebeca y Roberto finalmente te contaron la mitad de la verdad. La otra mitad está debajo de la loseta que escondíamos cuando éramos niñas.”
Sentí que el corazón se me detenía.
La cocina.
Las losetas.
Nuestro escondite de infancia.
El lugar que Rebeca y yo habíamos olvidado durante décadas.
Bajé las escaleras lentamente.
Mi hermana estaba esperándome.
—¿Qué decía? —preguntó.
La miré.
—La abuela quiere que abramos nuestro viejo escondite.
Rebeca se quedó completamente pálida.
—No.
—¿Por qué?
Ella retrocedió.
—Porque la última vez que alguien abrió esa loseta… desapareció una persona.
Roberto se acercó.
—Rebeca, ya no podemos seguir ocultándolo.
—¡Cállate!
—No.
Por primera vez, Roberto se enfrentó a ella.
—Elena tiene derecho a saberlo.
Me quedé entre ambos.
—¿Saber qué?
Rebeca comenzó a llorar.
—Que tu abuela no murió creyendo que estabas cuidándola por amor.
La miré, confundida.
—¿Entonces por qué?
Rebeca respiró entrecortadamente.
—Porque te estaba protegiendo.
—¿De quién?
Mi hermana levantó la mirada hacia Roberto.
Y entonces comprendí por qué mi esposo había estado tan nervioso desde que abrí aquel sobre.
—De él —susurró.
Roberto no dijo nada.
Solo metió la mano en el bolsillo de su chaqueta.
Y sacó una llave antigua.
La misma llave que mi abuela llevaba colgada al cuello el día que murió.