«…que vea la marca detrás de tu oreja izquierda».
Me quedé mirando la pantalla sin respirar.
Mi mano subió lentamente hacia la oreja.
Había una pequeña marca de nacimiento, casi escondida entre el cabello. La tenía desde niña y nunca le había dado importancia.
El hombre del anillo de plata observó mi rostro.
—¿Qué te escribió?
No respondí.
Volví a leer el mensaje.
«No confíes en él. No es quien dice ser. Y recuerda esto: tu padre murió aquella noche.»
Sentí un vacío en el estómago.
Levanté la mirada.
—¿Mi padre está muerto?
El hombre permaneció en silencio.
—Contéstame.
—Sí.
—Entonces, ¿por qué todos estos años…?
Mi voz se quebró.
Él apretó la mandíbula.
—Porque algunas personas creen que una mentira puede proteger a una familia.
—¿Mi madre?
—Tu madre no fue la única que mintió.
En ese instante, alguien entró al restaurante.
Era un hombre mayor, empapado por la lluvia.
Lo reconocí inmediatamente.
Era mi tío Esteban, el hermano de mi madre.
Y llevaba algo en la mano.
El mismo tipo de sobre amarillento que yo había encontrado detrás de la alacena.
Esteban nos vio.
Se quedó completamente inmóvil.
Después miró al hombre del anillo.
—No debiste encontrarla —dijo.
El desconocido se levantó lentamente.
—Yo no la encontré. Ella me encontró a mí.
Mi tío palideció.
Y entonces comprendí algo todavía peor.
Aquella cita a ciegas no había sido una coincidencia.
Alguien había elegido aquel restaurante.
Alguien había dado mi nombre.
Alguien sabía que yo había encontrado el mapa.
Pero antes de que pudiera preguntar quién, mi tío dejó caer el sobre sobre la mesa.
—Elena —susurró—, tu padre no desapareció después del incendio.
Miró al hombre del anillo.
—Lo sacaron de la hacienda antes de que comenzara el fuego.
Sentí que el mundo se detenía.
—¿Quién lo sacó?
Mi tío cerró los ojos.
—Yo.
El silencio fue insoportable.
—¿Tú?
—Tu padre estaba vivo cuando lo vi por última vez.
El hombre del anillo dio un paso hacia nosotros.
—Esteban, ya no puedes seguir ocultándolo.
Mi tío lo miró con lágrimas en los ojos.
—Tú tampoco.
Entonces abrió el sobre.
Dentro había una fotografía reciente.
La tomé con dedos temblorosos.
Era un hombre sentado en una silla de ruedas, con el rostro parcialmente oculto por una sombra.
Pero reconocí el reloj.
Reconocí la camisa.
Y, sobre todo, reconocí el anillo de plata en su mano izquierda.
Miré al hombre que estaba frente a mí.
Después miré la fotografía.
—¿Quién es él?
El desconocido respiró profundamente.
—Elena… ese hombre es tu padre.
Se me cayó la fotografía de las manos.
—Eso es imposible.
—No —respondió él—. Lo imposible es que hayas pasado veinte años creyendo que murió.
Mi celular volvió a vibrar.
Otro mensaje de mi madre.
Esta vez solo decía:
«Hija, sal de ese restaurante. Ahora. Porque si Esteban ya te encontró, significa que descubrieron dónde está tu padre.»