No respiré.
Mi madre tampoco.
Los golpes volvieron a escucharse.
Toc. Toc. Toc.
Esta vez fueron más lentos.
Más fuertes.
Como si quien estaba detrás de la puerta supiera perfectamente que nos encontrábamos allí.
—Mamá… —susurré—. ¿Qué documento?
Ella negó con la cabeza.
—No preguntes ahora.
—¡Acabas de decirme que toda mi vida fue una mentira!
Mi voz salió quebrada.
—¡Tengo derecho a saber quién soy!
Mi madre cerró los ojos.
Durante un instante pareció mucho más vieja.
—Tu verdadero nombre no es Clara.
Sentí un escalofrío.
—¿Entonces cuál es?
Mi madre abrió la boca, pero antes de responder, escuchamos una voz al otro lado de la puerta.
—Sé que están ahí.
Mi madre me agarró del brazo.
—¡Escóndete!
—¿Quién es?
Ella me miró directamente a los ojos.
—El hombre que destruyó nuestra familia.
Me quedé inmóvil.
Mi madre corrió hacia un viejo armario de madera que llevaba años en la sala. Sacó una pequeña llave de su cuello y abrió un compartimento secreto detrás de uno de los cajones.
Sacó un sobre amarillento.
Lo puso en mis manos.
—Si entran, no permitas que te lo quiten.
—¿Qué hay aquí?
—La verdad sobre tu nacimiento.
Volvieron los golpes.
Toc. Toc. Toc.
Esta vez la puerta tembló.
Mi madre respiró profundamente.
—Cuando tengas el documento en tus manos, entenderás por qué tu abuela tuvo que desaparecer a tu madre.
Miré el sobre.
En la esquina había una fecha.
17 de octubre de 1985.
Pero lo que realmente me hizo temblar fue el nombre escrito debajo.
No era el de mi madre.
Era el mío.
Solo que aparecía acompañado de otro apellido.
Un apellido que yo había escuchado una sola vez en mi vida…
y que pertenecía a una de las familias más poderosas de toda la ciudad.
Entonces la puerta comenzó a abrirse.
Y mi madre susurró:
—Clara… si ese hombre te pregunta quién eres, no le digas tu verdadero nombre.
Porque él lleva treinta años buscándote.